Contabilizar o tempo

Segunda-feira, 6.30 da manhã de uma semana qualquer. Toca o despertador, com aquele som horrível, a lembrar-me que o tempo do sono acabou.
Levanto-me como impulsionado por uma mola, não vá a sonolência residual pregar alguma partida. Vou para a casa de banho, necessidades matinais, barba e banho, serviço completo. Visto-me rapidamente e vou para a cozinha preparar o pequeno almoço. Aqui abrando a velocidade, gosto de saborear a primeira refeição da manhã calmamente, enquanto oiço as notícias televisivas.
Saio, quinze minutos de marcha até à estação do comboio suburbano da linha de Sintra. Apanho o comboio, onde alguns dos viajantes ainda dão mostras de sonolência, aproveitando para gastar o último sono usurpado pelo despertador, outros de olhos abertos e com ar já cansado pela correria matinal, ostentam algumas remelas esquecidas pela pressa da lavagem, e outros ainda, os mais madrugadores aproveitam para lerem as notícias oferecidas gentilmente pela CP. A viagem, de pé, com movimentos acrobáticos para contrabalançar os solavancos do comboio, dura cerca de vinte minutos até chegar à estação de Entre Campos, (sem atrasos claro está).
Aqui, transbordo-me do comboio para o metro da linha Amarela. A primeira constatação de que estou num mudo civilizado, é a entrada para o metro. O povinho que aguarda a chegada da composição, finge hipocritamente uma aparente indiferença para disfarçar a sua determinação em apanhar o primeiro metro que apareça, custe o que custar, mesmo que tenha chegado em último lugar à gare, para em segundos, após a abertura das portas se comportarem como verdadeiras bestas, empurrando homens, mulheres, crianças, velhos, grávidas e aleijados, num turbilhão de violência onde emprega toda a sua animalidade. A viagem, pelo menos enquanto não passam as duas primeiras estações, é feita em apneia, não há espaço para respirar, de tão comprimidas as pessoas estão.
Transportado pelo metro da linha Amarela, chego à estação do Rato, cerca das 08.45, iniciando outra caminhada a pé de cerca também de quinze minutos até ao local de trabalho onde chego por volta das 09.00 horas. Entro às 09.30, a meia hora de antecipação é para prevenir qualquer possibilidade de atraso. A pontualidade sempre foi uma das minhas características.
Um dia no mínimo monótono e fastidioso, sempre as mesmas tarefas, os mesmos problemas, as mesmas soluções, repetir a véspera, ante véspera, a véspera da ante véspera e assim por diante, nada acontece de criativo que nos faça vibrar e gostar do que fazemos. A exasperação que alonga o tempo.
Às 18,30, abandono o trabalho e volto a andar quinze minutos até à estação do metro do Rato. Nova viagem para Entre Campos, sentado, pois entro na estação de origem do percurso.
Em Entre Campos, volto a transbordar-me para o comboio suburbano, como esta é a estação imediatamente a seguir à de origem do percurso, a viagem também é feita sentado. A sonolência da manhã é substituída pelo palrar dos telemóveis. Porque será que a esta hora as pessoas têm tanto para dizer? Pelo menos cerca de 10% dos passageiros transformam a carruagem numa gigantesca cabine telefónica.
Após vinte minutos de sinfonia telemóvel, chego à minha estação de destino e aí inicio outro percurso a pé de quinze minutos até casa, onde chego por volta 19.45.
Boa noite, beijinho, está tudo bem? Não há novidades? Vamos jantar enquanto vemos as notícias televisivas até às 21.00 horas.
Das 21.00 às 22.00 horas é tempo disponível para o convívio familiar, porque às 22.00 são horas de me deitar. Necessito de dormir cerca de oito horas, não é da idade, sempre fui assim. Noitadas não são comigo.
Assim foi o meu dia de segunda-feira, e será o de terça-feira, o de quarta-feira, o de quinta-feira e o de sexta-feira, em que não fiz mais nada do consumir o Tempo.
Chamam-lhe dias úteis, para mim foram inúteis. Dos sete dias da semana deitei fora cinco, restam dois, e como fiquei tão cansado a gastar o Tempo, dizemos que estes dois são os dias de descanso.
Ao fim de semana restam duas alternativas. Ou esqueço que a família existe, ou caso contrário na melhor das hipóteses tenho meio-dia para mim próprio, e mesmo para isso tenho de me levantar cedo.
Feitas as contas em dias, verifico que em 365 dias do ano só tive direito a 24 sem contar, claro, com os trinta dias de férias, que ficam dependentes das oportunidades.
Isto é a minha vida e julgo que a de muitos dos que me estão a ler, monótona, redutora, vazia, onde para sobreviver temos de nos renegar a nós próprios, esquecermos de que existimos, subalternizar os nossos anseios, as nossas dúvidas, a nossa aprendizagem, esquecer a necessidade do enriquecimento do espírito.
É este sindroma civilizacional que torna o homem num ser amorfo, limitado, não criativo mas procriado, circunscrito a ideias estabelecidas pelos outros, onde o seu pensamento é submetido à sociedade onde pertence. Um robot.
Valerá a pena para ser civilizado pagar tão elevado preço à sociedade?
Viver é uma passagem no tempo, em que cada um tem o seu, e se não o consegue utilizar ao invés de o consumir, de que serviu ter-lhe sido concedido esse tempo?

Este texto tem como fim servir de introdução a outro que ando a escrever sobre o tema o Tempo, ou melhor, a ausência Dele, que em breve aparecerá nesta banca.